Non era un tema, una relazione oppure una ricerca per la scuola, componeva semplicemente per se stessa.
Era speciale, diversa da tutte.
I suoi capelli neri erano sempre sciolti sulle spalle, non truccava mai i suoi occhi verdi. Non aveva bisogno di modificarsi con diversi colori in terra poiché bellissima.
Amava mettersi i vestiti, quelle gambe esili erano sempre scoperte, in inverno erano fasciate dai collant. Le stavano benissimo, risaltavano quei fianchi perfetti e quel seno morbido.
I suoi testi erano perlopiù riflessioni. Non lasciava passare nulla, qualsiasi cosa accadesse o scoprisse si chiedeva il perché, stava a pensarci su per ore e ore e buttava sul foglio un insieme di parole.
E il suo cuore? Bhe, era diviso a metà oramai. Aveva amato e continuava a farlo, ma faceva male, le faceva troppo male, più di qualsiasi malattia, e non c'erano cure per questa angoscia, no.
Al suo amato dedicava composizioni su composizioni, era semplicemente innamorata.
Ma lui? Non provava più niente per Laila. Era finito tutto, un libro chiuso. Perché?
Continua a chiederselo.
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